Vergüenza es, en efecto

Arriba, la placa de la Catedral con la relación de las víctimas asesinadas por la columna mandada por Companys (ERC), Cataluña. Abajo, la placa en el cementerio con  las víctimas del franquismo.. Solo la de arriba ha sido atacada

'Vergonya Ke sagna', dejó escrito el émulo de los profanadores podemitas/catalanistas que han sido premiados con distintos cargos en los ayuntamientos de Barcelona, Cádiz, Madrid, Valencia, o como diputados o senadores.

No voy a defender al descerebrado o al adoctrinado, que le defiendan quienes le han deformado su sistema de valores o quienes aprovecharán esta acción de propaganda y lo celebrarán en privado. Que son muchos. Pero sí decir que estos actos parecen fruto del Zeitgeist que nos impregna, del espíritu de los tiempos, al menos desde que irrumpió Zapatero y sus cómplices bajo el sonido destructor de las bombas de Atocha. Aquel día España perdió, como mínimo, el acuerdo tácito desde la Constitución de 1978 de concordia y de respeto de un marco legal que nos ha dado el período de paz y progreso más prolongados de la historia de España.

Hablar de esto a esta generación amamantada en la agitación y propaganda desde 2004 es como hablarles en sánscrito. Todo parece salir gratis al rufián, al destructor o al militante en kaleborrokas. Parece, pero no es cierto: alguien paga todo esto, y con mucho esfuerzo. El ejemplo de la deriva catalanista nos demuestra lo fácil que es destruir. Mucho tiempo tendrán (o eso espero) de aprender que cuesta muchísimo más construir.

La lápida está en el recinto interior de una institución religiosa que no se rige por leyes ni memorias políticas. Quien no quiera estar dentro que se salga. Si al delincuente tanto le gustan los martillos (y las hoces) póngase a trabajar de picapedrero, que en Ibiza tendrá mucho que hacer. Y si quiere llegar a diputado estudie. Si lo que busca es fama, considere que no es buen camino la infamia.

Periódico de Ibiza

Para mí el budismo con cerveza

Genesha o Ganesh, dios de la buena suerte

Rajan Zed es un líder hindú que acaba de reñir desde la distancia a una empresa cervecera ibicenca, por usar las imágenes de algunas deidades de la India. Cada vez que aparece un clérigo, gurú, de alguna religión, la que sea, exigiendo que los dioses solo sean adorados en los templos y santuarios, ya me pongo en guardia: están luchando por lo mismo que critican, o sea, por hacerse ellos con los óbolos de los creyentes, o sea controlar.

Son muy libres, pero yo lo soy para detectar su hipocresía. ¿A quién pertenece el copyright de los dioses? En realidad son representaciones icónicas centenarias o milenarias cuya autoría es imposible de demostrar ni de registrar. Lo que es seguro es que la imagen de Kali, Vishnu o Ganeesha no pertenecen al hinduista instalado en Estados Unidos tan ricamente, desde donde dirige sus embates contras los fabricantes de cerveza de medio mundo. ¿Tendrá acciones en alguna marca global de birra?

A mi el hinduismo, contagiado de radicalidad y rigidez, no me atrae lo más mínimo.

Como toda religión tiene mi elegante respeto, pero me considero libre de criticarlas todas –incluso el Cristianismo– en un registro intelectual. Además es un guirigay inaprensible. Hagan el intento de consultarlo. De mis tiempos con dudas metafísicas y mi etapa contracultural de los años 70, me queda una atracción por el budismo. En concreto, por el budismo zen: sencillo, intuitivo, sin dioses implacables, sin castigos, humanitario, sin clases sociales (abolieron el sistema de castas) y sin clérigos.

Un budista zen jamás te diría las palabras de este hinduista-guardián que se enzarza con los cerveceros de Tanit. Es más, si yo estuviera en Ibiza me tomaría dos o tres cervecitas de Ibosim Brewhouse para entonarme y elevar mi espíritu y acercarlo a la energía del Universo. Como han hecho desde la cuna de la Humanidad los chamanes, santones o clérigos, ayudándose por sustancias y drogas impensables, como es el caso del Oráculo de Delfos, donde la Sibila se embriagaba y empezaba a farfullar. Al lado había un ayudante que hacía de intérprete. (Deje aquí su óbolo).

Tampoco han estado afortunados los cerveceros en su defensa. Ibiza no tiene una gran vinculación con la India. Ibiza es un enorme mercado veraniego que se nutre de quincalla india y muchos ibicencos se marchan allá en invierno porque es barato.

Bebed, bebed, adorando estas puestas de sol otoñales y cavilad como fenicios al resguardo de las paredes de piedra seca. La energía cósmica nos devolverá el verano renovado.

Diario de Ibiza

Las astutas trampas de la ecotasa

Este verano es digno de ser observado con cámara lenta y será así, a la vista de los numerosos grupos de Facebook que están congregando las quejas y a los quejumbrosos. Todos quieren participar, y lo harán porque ya es evidente que no tenemos nada que perder y que nadie defenderá nuestros recursos, el agua y el territorio por nosotros. No lo hará ningún político ni siquiera el aguerrido arcángel San Miguel. Lo que no trabajemos nosotros no nos lo defenderá nadie. Nadie.

No me ha sorprendido el cambio de sede del obispo de Mallorca, Javier Salinas, a quien conocí fugazmente en Formentera y me pareció una buena persona, cabal, animoso, cordial. No ha superado el nudo, o sea la denuncia de Mariano de España (con este nombre cualquiera se mete con él) al Vaticano, quejándose de la excesiva proximidad de su esposa y el obispo. Ahora, monseñor Salinas pasa a Valencia como obispo auxiliar y es sustituido por el menorquín Taltavull. Suerte a todos.

Un final de verano lleno de tropiezos en el Pacte o Govern balear. Simplemente se sienten incapaces, sobrepasados, que es una forma elegante de reconocer su incompetencia ante retos que se han impuestos ellos mismos, como es la ecotasa. Gente muy preparada les avisó del enorme problema que estaban gestando, al no tener resueltos los detalles de la ley. Pero la perentoria necesidad de liquidez les animó a embarcarse en una gestión desastrosa que no concluye en si misma. Tendrá otras consecuencias y muy negativas.

Hoy la ecotasa la pagan los establecimientos hoteleros regulados. Quedan al margen miles de habitaciones alegales o ilegales. ¿Todas? Pues no y aquí viene otra pésima noticia: muchos apartamentos que no pueden ser alquilados al estar en inmuebles residenciales se han registrado como contribuyentes de la ecotasa. Por ello, denunciaba Joan Serra que el Govern da alas a los apartamentos turístico: «De los 1.784 que se han inscrito en el registro del Impuesto de Turismo Sostenible, una tercera parte (559) son de Ibiza y Formentera. Es el colmo de la incongruencia», añade.

No. No hay tal incongruencia. Es una maniobra muy astuta y sin duda asesorada por buenos conocedores de la ley. Los simples recibos de liquidación de la ecotasa suponen un reconocimiento de su actividad, y como el Govern balear no puede reconocer actividades ilegales y mucho menos cobrar por las mismas, se supone que el alquiler de estos pisos será legal en el futuro. O lo es ya. Quedan blindados y legalizado por la puerta de atrás.

¿Y van a pasar este patata tóxica a los ayuntamientos?

Diario de Ibiza

Doble arco iris de la suerte

Dicen que el arco iris es una señal colorida que presagia buena suerte. Nosotros los payeses le llamamos arc de sant Martí: el santo batalló contra un demonio que quería poner la bóveda en negro y al final triunfó la luz, porque parece puentear las áridas tierras de Ibiza con el portal de San Pedro en el cielo, no la discoteca, sino donde van las almas puras con erre. El arco iris denota buena suerte. El agricultor de secano (¡y el hotelero!) depende de esta lluvia mágica, que te prorroga los beneficios de la tierra durante un año, porque si hay agua habrá cosecha y si hay grano en el granero los animales, los críos y la familia prosperarán. Somos seres sujetos a la tierra y al agua, al ciclo del sol, la luna y las estrellas.

Los ibicencos modernos han vuelto a sentirse durante el verano de 2015 víctimas de los caprichos de la naturaleza, han soportado una sequía que yo diría que nos afecta al menos cada 12 años. La isla empieza a retorcerse, casi pueden palparse los gemidos de los árboles frutales, las tierras crujen cuando las pisas, los pinos crepitan como encendidos en su interior relleno de trementina a punto de explotar. Pero este verano ha habido suerte y mucha vigilancia: un incendio forestal en agosto puede llevarse media isla por delante y ya tenemos experiencias muy vívidas y sufridas. Un tiempo propicio para las culebras y las víboras, que se sienten en el paraíso sin apenas depredadores entrenados. Las paredes ardientes cobijan las lagartijas que orillan a las culebras, la tierra resuena en una agonía espantosa y empiezan a secarse plantas, hierbas y árboles. 

Los grifos domésticos chorrearon peste venenosa durante el estío.

Y de repente el cielo se vino abajo ya en octubre: no fueron lluvias sino diluvio que alimentó los torrentes y los arroyos durante días. Ibiza recuperó el pulso, todavía débil, sin nivel. Al menos apareció el arco iris por primera vez en el año: la señal de la alianza de Dios con los hombres, según explica el Antiguo Testamento. Ahora vuelve a salir la señal de la esperanza para Ibiza, después del veranillo de San Martín, con granizadas implacables que han templado nuestra soberbia.

Un arco iris doble, nada menos. Los isleños lo fotografían pretendiendo encontrar un significado oculto y el Diario lo publica en la portada. Ya se puede empezar a hacer las matanzas por estas fechas, de ahí viene la expresión o refrán ´cada cerdo tiene su san Martín´. San Martín es el 11 de noviembre. Como las lagartijas verdes evitan a las culebras, los ibicencos recuperamos el otoño como quien ha domado una estrella, como quien acaba de ser liberado y leemos esperanza en cualquier señal del cielo.

Diario de Ibiza

Como una pepita de oro perdida en la confusión

Oleada de frío, vientos y nieves. Unos días de calma. Vuelve el temporal. Y así pasamos este invierno, con la prudencia del antiguo navegante con cicatrices que conoce la mejor arma para pasar el acoso enemigo del invierno: la paciencia. Afortunado quien ha guardado unas sobrasadas y un tonel de vino en el trastero. Así este fenicio, que mira acá y acullá y cuando encuentra las referencias a Ibiza las anota en el cuaderno rojo de bitácora.

Por ejemplo cuando hablan del Santo Grial. Lo habrán visto en películas de aventuras y en libros trepidantes. El Santo Grial como símbolo conserva en su esencia todo aquello bueno y deseable para el humano. Pero en realidad es una copa, la copa sencilla en la que bebió Jesús en la última cena, es decir cuando ya tenía 33 años y estaba a punto de morir vejado, humillado, torturado y crucificado para redimir a todos los humanos. No estoy muy seguro de que le haya funcionado la buena intención, pero este es otro tema.

Hoy se conocen algunos cálices que pasan por ser el Santo Grial, pero ninguno está tan afirmado y confirmado como el de la catedral de Valencia. Muchas veces iba a verlo, me sentaba enfrente en la fresca capilla de la entrada a la derecha. Y me ponía a cavilar. No tengo ninguna prueba de que naciera gran cosa de mis cavilaciones fenicias, pero salía del recinto con aquello que yo más necesitaba en aquellos momentos: paz. Sosiego. Tranquilidad de espíritu.
Salen reportajes sobre este cáliz en la prensa y en las televisiones, pero no se dejen enredar: la copa en la que bebió el Nazareno es solo un cuenco, una escudilla. Está empotrado en un cuello de copa y una base, lleno de joyas. De ser el auténtico, el vaso es solo la parte de arriba. Pues bien, acabo de leer otra vez su historia y su recorrido (que yo ya he publicado en mis notas fenicias). Y añaden: «y ya nunca abandonó Valencia». Esto es falso, claro que abandonó Valencia, y precisamente fue custodiado en Ibiza, en plenas guerras napoleónicas, exactamente en marzo del año 1810. Pronto pudo ser repuesto en su peana habitual.

El Papa Benedicto ofició la misa con este cáliz en su visita a Valencia. Me hubiera gustado preguntarle a este sólido intelectual: ¿En algún momento tuvo Su Santidad la sensación de estar consagrando en la misma vasija que Jesús en la Última Cena? No descarto una respuesta vaga e irónica del descendiente de San Pedro. Y así pasan los días. La otra tarde tuve otro regocijo vanidoso. Este fenicio y el actual Papa Francisco hemos compartido la misma cosecha de higos de Almoharín (Cáceres).
Enseguida se acaban, pero he leído que los extremeños están sembrando higueras como locos. Los deliciosos frutos secos son suaves, carnosos y dulces. Pero al Papa se los han presentado con una perversa capa de chocolate en forma de bombones, Rabitos Royale. Pocos como los de Ibiza, pero ya nadie siembra ni recoge nuestros higos, ay. Vean cómo hoy me he contagiado de la dulzura, la nostalgia y los ensueños, probablemente por influencia benéfica del Santo Grial.

DiariodeIbiza

Fray Junípero Serra

Ya que los mallorquines se apropian de cosas ibicencas, vamos a hacer lo mismo los ibicencos. Hoy me apetece contarles una vida que ocuparía varios libros. Este alguien se llama Serra Ferrer, pero no es el hombre de fútbol, tan conocido en Ibiza desde hace décadas, sino un fraile mallorquín, nacido en Petra hace 300 años (1713): Junípero Serra Ferrer, hoy ya beato. 

Por azares de la vida no es un personaje de gran popularidad, aunque la gente ilustrada le reconoce su intenso trabajo en fundar misiones que con el tiempo se convertirían en ciudades importantes, como Santa Clara, San Francisco, San Diego, San Antonio, Los Ángeles y otras muchas en México y en la alta California. Procede una familia de labriegos del campo mallorquín en una época en que Mallorca tenía 140.000 habitantes con 500 sacerdotes, 15 conventos franciscanos, 11 conventos de otras órdenes y 20 casas religiosas. Con tal peso clerical, Mallorca estaba en condiciones de exportar santidad.

Fue un estudiante deslumbrante, se doctoró, enseñó y a los 35 años se marchó a América sin despedirse de sus padres. De Cádiz a Puerto Rico y a Méjico. Pertenecía a la orden de los franciscanos, como el prestigioso filósofo Raimundo Lulio o Ramon Llull (muerto en 1315). Siempre quiso ir andando de misión en misión (unos 9.000 kilómetros al final de su vida), en sandalias de cuero crudo, como los que llevaban los indios que él catequizaba y un basto sayal como único atavío.

Fray Junípero fue siempre un fraile fogoso, enclenque y cojo. Precisamente desde el primer día de travesía, por la noche los mosquitos le picaron en la pierna, se rascó y se le infectó una herida que se llagó y le quedó como estigma durante toda su vida, lo cual le causaba insoportables dolores. A veces se la trataba con un emplasto preparado por un arriero para curar las mataduras de las mulas. Ni fue ésta la única ni la peor tortura física, él mismo solía aplicarse cilicios y se golpeaba el pecho con una piedra. Podríamos seguir su periplo de misiones por las películas de Hollywood. Lo hizo en Sierra Madre, lo hizo en tierras de los apaches, hasta que le privaron de un frente tan hostil y violento y con el tiempo obtuvo permiso para subir hasta California, donde desarrollaría su labor más conocida e imborrable, a pesar de los muchos intentos por hacer desaparecer las huellas de estos religiosos. Hechos, actos de buena gente –al margen de las creencias de cada uno– que sobreviven a las intrigas palaciegas, al desprestigio y a la difamación continuada contra la labor de España.

Como ibicencos podemos estar orgullosos de este valiente y activo mallorquín y espero que en este tercer centenario se hagan algunos actos de relevancia en Ibiza. Sin tapujos. Vivió y sufrió intensamente: tenía asma y fuertes dolores en el pecho, además de una pierna llagada casi siempre sangrante. Su disciplina y desapego franciscanos le hacen más admirable: luchó, resistió, hizo mucho bien y murió en pleno agosto de 1784. Juan Pablo II no dudó en beatificarlo. Yo lo haría santo.

Diario de Ibiza

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Entre honrados y honestos

Un partido, el PP, que fue hasta Buenos Aires para buscar afiliados a su partido, no ha de tener el menor rubor en apuntar a unas cuantas prostitutas, quizás alentados por su mítica aventura en el pub Rasputín de Moscú, en aquellos tiempos en que Matas se creyó el rey del mundo, incluso del Nepal y el Everest. 

¿Han observado que el PSOE no ha entrado a matar en este tema? ¿habrá dulcificado su estrategia? No, hombre, que si el PP se apuntó al sector de servicios autógrafos, el PSOE, o un sector, también labró su proselitismo en la secta o corriente religiosa evangelista, donde muchos son los llamados y pocos los escogidos, pero en cualquier caso, decenas de afiliados al ruinoso socialismo. Qué sabe nadie. Que sí, que no.

Ignoro cómo han terminado unos y otros, ni comparo creencias ni profesiones. Allá cada cual con su conciencia, con su honestidad y con su honradez, términos que parecen sinónimos pero no lo son, aunque los confunda Carmen Lomana (y el catalanista tacañón y reprimido los sigue confundiendo). De hecho, mucha gente ya los usa en idéntico sentido, por desgracia.

Carmen Lomana es joven, guapa y muy rica, asquerosamente rica. Algunas veces nos hemos cruzado tuits de complicidad, porque esta mujer me excita. Me excita la curiosidad, en principio.

Una mujer tan lista como ella, bailarina de postín, no puede confundir la honradez y la honestidad. Vamos a intentar diferenciar ambas: una dama es honrada cuando no roba a sus empleados ni engaña a los proveedores, pero solo es honesta en el caso de que no engañe a su marido. La honestidad afecta a la persona de cintura para abajo. La honradez ya es otra cosa.

Un partido político que afilie a 150 o a 34 evangelistas puede no ser honrado (tampoco digo que sea deshonrado ni deshonroso). Pero un partido que se abandona a la molicie en un lupanar dista mucho de ser honesto. Tampoco digo que sean deshonestos, pero algo tengo que decir si quiero ejemplificar ambos términos. 

Un putero puede ser perfectamente honrado, claro, pero no es un dechado de honestidad.

A ver, más de cerca. 

Honradez: se refiere a la cualidad con la cual una persona se muestra en el obrar o manera de pensar con integridad, justeza y rectitud. 

Honestidad: el diccionario de la RAE da estos significados en las dos primeras acepciones: decente, decoroso, recatado, pudoroso. Estos significados son los que nos permiten diferenciar a un político honrado de un político honesto.

Comprenderán que siempre que paguen con su dinero en los bares de putas o a las mismas ejercientes no debiera preocuparnos. Es su vida. 

Tampoco nos tienen que desmoralizar unos cuantos fenicios fichados en Argentina, al menos mientras no te pillen. 

El problema del PP es que siempre les pillan y además la oposición nacionalista-socialista no se muestra muy generosa. 

Obsérvese la lista de imputados en los juzgados baleáricos.

Ibiza, como ya es sabido cae en una zona de silencio sepulcral: aquí somos perfectos, casi honrados y en progresiva mejora en nuestra honestidad. ¿Afiliamos? Bueno, en realidad sólo apuntamos, pero no disparamos. Somos buena gente.

Diario de Ibiza

Aliento de primavera

Si hemos llegado hasta aquí, no podemos desfallecer. Caer está bien, pero decaer es una vulgaridad. Se cae, se levanta uno diciendo: «bah, ya he descansado bastante» y sigue con sus cosas banales como si tal cosa. Levantará gran admiración en la concurrencia.

Pero en la decadencia hay un morbo mortecino que ya lleva la condena en la misma definición. Por lo tanto, nada de esto. Tendremos que coger aliento, un aliento de primavera, que ha de ser prudente si no se quiere alimentar el asma producido por las alergias. Depresiones, pocas y lejos.

¿Cómo ves Ibiza ahora? Me pregunta alguien amigo desde Chile. Bueno, yo la veo alentable, contenta, imaginativa, aunque un poco preocupada. Ibiza es una isla donde se compran muchos coches, no sé si es debido a nuestra exuberante riqueza –según las estadísticas nos rezuman los billetes de 200 euros por las orejas– o a que vivimos muy dispersos. 

Como ser valemos, como entes somos, pero como comunidad somos bastante poco eficientes: nos desperdigamos, quizás sabiendo que nuestros límites físicos (no me refiero al precio de los billetes de avión) nos contienen en el mapa.

Es por esto mismo que los fenicios somos de zancada corta. Las grandes zancadas se las reservamos a los íberos y a los carolingios catalanes, que ellos tienen grandes distancias por cubrir y por descubrir. 

Abril pasando ya y estamos divisando mayo. Me relajo leyendo las noticias tan creativas del Diario, como esta que nos viene de la catedral (¿ya existen unos mingitorios cercanos donde aliviarse los prostáticos o seguimos meando a la buena de Dios?) donde se buscan patrocinadores para restaurar los grandes retablos de San José y de San Antonio. 

Voy a contener mi tono, al imaginarme al anunciante patrocinador a los pies del santo, junto al cerdito. Buena idea. Que Dios también trabaja en las cocinas y entre pucheros. Y escribe con renglones torcidos y con letra de médica.

Erik el Belga llama la atención por su faceta de falsificador. Elmyr ocupó mucho lugar en el espacio pitiuso y aquí jamás cupo otro copista; Erik lo sabía y se centró en Málaga, que es otra Ibiza pero con una delincuencia más artillada. En realidad Erik se centró en Málaga porque tenía (¿tiene?) más espacio donde comprar obras de arte y patrimonio a estos curas de posguerra que se hicieron de oro desvalijando las iglesias, conventos y ermitas. 

Mucho dinero procedente de sus cambalaches fue a parar al Vaticano, explica Erik en una entrevista (Diario, 26-III-12, página. 24). Puede ser, todo puede ser. Así es la vida, así lleva siendo desde hace miles de años: el mismo que te ha incitado a robar después tiene la grandeza de concederte la gracia del perdón. Pobre España, un país tan robado, tan expoliado, tan masacrado desde tiempos fenicios... y todavía tiene energía para dar algún deportista de élite. Me maravillo.

Me gusta también la idea de la Federación de Cofradías de Pescadores para implantar el pescaturismo. Si esperan pescar alguna subvención, seguro que sí, pero a la hora de cobrar, seguro que no.

Y acabo con uno de los misterios más inextricables de los últimos dos siglos: Vila solo tiene 18 taxis más que en 1976, pese al aumento astronómico de la población.

Dar de comer

Las administraciones deben más de 310.000 euros a Cáritas de Ibiza. No nos asombremos, no somos los peores de España, aunque estos titulares vistos impresos en el Diario nos llenan de consternación.

De poco valdrá ahora lamentarse de aquellas huecas euforias de los años de bonanza. Lo escribí en letras de molde varias veces: en Ibiza y Formentera obras públicas básicas quedarán por hacer, y arreglos imprescindibles en la iniciativa privada quedarán en el alero. 
Quien conozca un poco el estrambótico funcionamiento de las empresas constructoras en sus relaciones con la administración no necesita que nadie se lo explique.

Que una empresa te construyera un colegio (y ya vemos con qué pésimas calidades en muchos casos) se consideraba más un favor que un contrato. Te construyo –baratito y cuando pueda– esta plaza, pero necesito estas licencias para construir más allá unos cuantos chalés. Es un ejemplo de tantos.

El hecho es que la sobras públicas básicas no han sido culminadas, ni siquiera las chapuceras autovías (por cierto ¿empezarán a ser de pago?). Y la iniciativa privada ha caído en un agujero negro del que no saldrá en varios años.

Aquella vorágine de grúas, camiones y plumas que cruzaban nuestros cielos urbanos y rústicos eran pan para hoy y hambre para mañana. 
El pan ya nos lo hemos comido y ahora estamos en la fase del hambre. Un hambre atroz y cada vez más generalizada.

Mucha gente, cientos, quizás miles están pasando estrecheces hasta lo indecible. Otros ya no se avergüenzan de ir al comedor de Cáritas, siempre que encuentren sitio, porque Cáritas Ibiza no dispone de unos recursos ilimitados, por mucha voluntad que pongan los asistentes sociales, los directores y decenas de colaboradores anónimos, y otros no tan anónimos, como la familia Vilás, no sólo un referente en la Sanidad pitiusa, sino un ejemplo a seguir por todos aquellos que puedan aportar su energía o unos euros.

Hay mucha gente pobre de solemnidad y no tiene ni siquiera dónde dormir. Tendría que ser de otra manera, pero es así y el hambre no espera, no conoce treguas, religiones ni edades. Hay que comer algo caliente cada día para mantener un poco de vida, un poco de autoestima.

Vienen fechas muy feas para quien sea pobre, para quien esté sumido en la soledad y la miseria. Por caridad, por solidaridad, por amor, actuemos sin tardanza. 

Y ya no digo más.

Quien pueda ayudar, que no lo dude: con trabajo (unas horitas), con dinero o con productos. Todo ello se puede hablar y quedar llamando el teléfono de Ibiza 971311762

El apocalíptico canto de la Sibila

Algo tendrá el terrible canto de la Sibila cuando lo ha bendecido la Unesco al nombrarlo Patrimonio de la Humanidad. En principio, que es muy antiguo, muy anterior a la existencia del propio cristianismo, que adoptó Judiciaria Signum, el poema terrorífico de la Sibila de Eritrea por mano de San Agustín, que la trasladó al latín y a partir de aquel momento comenzó a circular en la España visigoda y entre los mozárabes a partir del siglo X, que la cantaban en tiempos de tribulación.
Los catalanistas y no pocos catalanes no tardaron ni unos minutos en abalanzarse sobre la Sibila para fagocitarla y canibalizarla al incluirla en la cultura catalana. Algunos incluso afirman que fue introducida por Jaime I El Conquistador en 1229.
Esto son datos harto improbables. En Mallorca ya se conocía de antes, y en cualquier caso, de haber sido introducida desde Cataluña no implica una esencia catalana. Pero confirma esta voracidad catalanista en salir siempre en ayuda del vencedor y hacerse con los rasgos o bienes limítrofes, atribuyéndoselos a los propios catalanes.
Antigua... y además es muy singular. A pesar de que existen oráculos en casi todas las culturas y varias sibilas en la cultura clásica, esta versión alcanzó carácter de mito y ha vivido tantas peripecias que incluso hoy está envuelta de un halo de misterio y de truculencia.
En el siglo X ya disponían de un manuscrito en el monasterio de San Marcial de Limoges (Francia). Y aunque se tradujo a las lenguas vulgares para facilitar su aterrador mensaje, la sibila ya se cantaba en Yugoslavia, Austria, España, Portugal, Francia y se expande en la Corona de Aragón en el siglo XIII y aun antes.
En 1500 se cantaba en un convento de monjas de Cuenca y también existe una versión en la Catedral Primada de Toledo, 1585.
Que en plena Inquisición hubiera alguien que conservara estos manuscritos ya nos da una idea de su enorme popularidad y de su gran extensión geográfica. Porque es muy importante recordar que el Concilio de Trento la prohibió tajantemente en 1545. De hecho no se recuperó la versión cantada por una jovencita o una niña hasta el Concilio Vaticano II.
Hoy, Mallorca ocupa el centro del escenario, por haber sido el lugar donde a trancas y a barrancas se ha conservado este rito, con algunas variaciones. También en Cataluña cantan la Sibila, pero bastante diferente. Es innegable que proceden todas ellas de la raíz común de la antiquísima Sibila del siglo X. Y más aún, del poema apocalíptico de la sibila de Eritrea.
¿Y en Ibiza? Nada de nada. Podría haber llegado desde el fenicio-cartaginés San Agustín (yo siempre he pensado que conocía Ibiza), pero no olvidemos que el poema procede del mundo clásico grecolatino, tan distinto a nuestro universo fenicio.
De Ibiza ses Caramelles, de Mallorca sa Sibila y en ambos casos estamos hablando de unos cantos de orígenes muy arcaicos, pero distintos. Nosotros somos fenicios, afortunadamente.

Y quedó flotando una luz helada

Hágase la luz, y la luz se hizo. Pues no, la historia de la humanidad ha transcurrido a oscuras o como mucho en penumbra. Este hecho y algunos otros son básicos para entender la ciencia y el arte.
Esto no suelen contarlo los profesores, allá ellos, pero yo me dí cuenta, se me hizo la luz, cuando leí sobre los interminables preparativos del rodaje de ´Barry Lindon´ en el cual Kubrick se empeñó en emplear un tipo de película especial que captara los menores matices de la iluminación no eléctrica. La luz, tan escasa durante millones de años en la vida del hombre o del homínido, está impregnada de unas imanaciones mágicas... Antes lo he dicho, «se me hizo la luz», un indeterminado bagaje desordenado tomó estructura, y todo por un simple detalle. La luz.
Ahora se entiende todo, y puedes usar tranquilamente esta regla. La vida del hombre se divide en antes y en después de la energía eléctrica. Pueden ser los tres sabios magos de Oriente que se guían en una oscuridad profunda (¿Había luna llena cuando nació Jesús?) por una estela plateada, una luminaria fría y silenciosa... algo poco usual, algo desconocido por el común de los mortales. Los sabios conocerían el fenómeno, muy diferente a la lluvia de rayos y truenos en una tormenta.
Esta regla la puedes emplear para visitar el Museo del Prado. Las grandes obras de la historia humana se pintaron en penumbra, con luces de candelas o con lámparas de aceite y al final con quinqués de keroseno. Pero.... de repente el rayo eléctrico lo transforma todo y el Guernica de Picasso ya no cabe en el gran Museo. Está bien en el Princesa Sofía, con los minimales o los fosforescentes del neón, al lado de los pop o de los engendros del feísmo. No calificaré la calidad, sólo anotar el hecho: unas pinturas son de antes y otras ya son de la época eléctrica.
Ocurre lo mismo con las iglesias. Las grandes catedrales eran enciclopedias, encerraban secretos matemáticos, escultura pedagógica, medidas determinadas, unas ojivas y unas aperturas muy pensadas para dramatizar los efectos de la luz a través de los vitrales.
Hay que pensar que en las catedrales siempre reina la penumbra, cuando no la oscuridad, el olor de cera y antigüamente un agrio olor apestoso de la gente que no podía asearse, de ahí la eficacia del incienso. Aquellas cristaleras filtraban la luz diurna como un mensaje divino. De noche, los recovecos y las imágenes sobrecogen el corazón. ¿recuerdas los demonios de Nôtre Dame y otras catedrales? No hubieran sido eficaces con luz eléctrica.
Acaban de nombrar Patrimonio de la Humanidad al flamenco, la dieta mediterránea y el Canto de Sibila.Imaginemos a un niño o una niña cantando casi en la oscuridad de la noche del 24 de diciembre (Misa del gallo) todas las desgracias horribles del Apocalipsis final de la Humanidad. Sin apenas luz, con olor y con dolor... un canto medieval, terrible, escuchado con pavor y con la misma oscuridad que envolvía sus miserables vidas.

Las Saturnales en vez de las Navidades

Miren, les voy a hacer una confesión: no me gustan estas fechas navideñas. Dicen los psicólogos que el nacimiento de la primavera y los días finales de diciembre son los más propicios para los suicidas. No es mi caso tan extremo y a todos animo al optimismo aun en los peores momentos.
Las Navidades están bien para los niños y quizás para las familias numerosas, mientras se lleven bien. Dicen que todos nos volvemos como niños. Pues no, mire usted, yo no quiero volverme como un niño y casi estoy llegando a la conclusión de que sería una meta recomendable que los niños se hicieran adultos de una vez. Y que pudieran comprarse un piso o alquilarlo y vivir su propia vida. Y eso sí, ser muy amigos. Y besuquearse.
Me temo que hace muchos años ya me descolgué de esta vorágine de campanilleos almibarados y de consumismo atroz. Las Navidades para mucha gente son una tortura, ya no digamos para la supermamá que acaba hecha polvo, dolorida, con resaca y cavilando qué habrá hecho mal para que la segunda hija siga recriminándole –en silencio o con desprecios– no sé qué oscura historia.
Como ya tengo una edad me suelen llamar algunas mamás. En realidad a mí me gustaría que también me llamaran sus hijas, pero para ellas ya soy transparente. Pasas a su lado por la calle y ni te ven. Al menos cuando fumaba caliqueños de cinco euros el puro les echaba unas caladas de humos canarios, como sin querer, y las jovencitas me maldecían entre dientes con una ternura reconfortante. Ahora ya ni fumo. Bueno, no estoy seguro.
Me llaman desesperadas las mamás, como si hubieran olvidado el manual de instrucciones con sus hijas, con alguna de las cuales mantienen una sorda guerra de nervios. ¿Qué debo hacer, si estoy siempre irritada con ella, pero me duele que me ignore? Yo me sé esta asignatura en teoría, porque veo mucho los somníferos documentales de La 2 después de comer: «que yo haría como la leona», les digo.
–¿Comérmelas?
Bueno, no. Cuando un felino o una perra tiene muchos cachorros se tiende y deja que vayan encontrando el pezón y que compitan entre ellos. Quiero decir que no la persigas, ni le hagas demasiado caso. Cuando se aproxime (que lo hará seguro) no le hagas preguntas ni reproches. Todo el resto ya obedece a un orden cósmico entre mujeres. Misterio.
Los romanos eran más listos, pero tampoco supieron superar estos mantecosos días de invierno sin pagar tributo al pedorreo y a la comilona. Del 19 al 25 de diciembre celebraban las Saturnales y se hinchaban de comer, porque eran las fiestas de los esclavos que habían trabajado –como nosotros, que somos esclavos del consumo sin saberlo– todo el año como bestias.
Siempre que me dejen en paz, no me molestan estas fechas. Sólo que no me gustan. Me gustarán más cuando quiten anuncios y campanillas bobas en la televisión, aunque la veo poco. Tampoco me gustaría que quitaran la Navidad. Ya llevan un tiempo sugiriéndolo nuestros progre-socialistas gobernantes (una peste).
Que dejan a la gente en paz, aunque seamos españoles.

El Santo Grial de Valencia es el auténtico

El Papa ofició la misa con el Santo Grial en su última visita a Valencia


Noticias recientes refuerzan la tesis de que el cáliz guardado en la Catedral de Valencia es el verdadero Santo Grial, o sea la misma copa con que el Nazareno convirtió el vino en sangre en la última cena.
El buscadísimo Santo Grial tiene muchos competidores, desde Gran Bretaña, hasta el sacro catino de Génova o incluso otro que yo también he visto en Pedrafita do Cebreiro (en Lugo), en de Antioquía y si se toma el grial como un tesoro más complejo, se habla de otras reliquias guardadas en Viena y en Roma. Y seguro que en otros sitios.
Aparte del interés por la literatura griálica o su poder mistérico de tintes religiosos, me interesé especialmente por la joya desde que supe que al menos una vez se ha salvado gracias a la intervención de alguien de Ibiza, que lo guardó arriesgando su vida.
«En marzo de 1809, ante el avance de las tropas francesas, y con el fin de salvar la reliquia de la rapiña de Napoleón, el Santo Cáliz fue sacado de Valencia y fue llevado primero a Alicante. De Alicante volvió a Valencia en febrero de 1810, pero en marzo de dicho año hubo de ser trasladado de Valencia a Ibiza, y en febrero de 1812 a Palma de Mallorca. De Palma de Mallorca el Santo Cáliz volvió a la Catedral de Valencia en septiembre de 1813».
Gracias al blog de José Barral, que lo tiene mejor archivado que yo mismo, recuerdo mis tres artículos sobre el tema:
´El Santo Grial de Valencia... en Ibiza´ (Edición digital n. 2809, MIÉRCOLES 23 AGOSTO 2006). Hace más de tres años ya había tratado este asunto en otros dos artículos suyos: ´El Santo Grial estuvo en Ibiza´ (Diario de Ibiza, 1 de febrero del 2003) y ´Cómo llegó el Santo Grial a Ibiza y Valencia´ (Diario de Ibiza, 5 de febrero del 2003).
El hecho es que en todos los encuentros y congresos recientes se da como el único posible e históricamente fiable y coherente al cáliz de Valencia, que llegó a Hispania desde Roma gracias a San Lorenzo. A partir de ahí (y aun antes) se le sigue la pista sin ningún resquicio de duda, como deja certificado un estudio reciente del medievalista italiano Alfredo Barbagallo.
Más completo y desapasionado es el libro de Janice Bennett, norteamericana que va desechando todas las tesis, hasta quedarse con la coherencia histórica, tradicional y mitológica que arropa el Santo Grial de Valencia.
El libro ha sido muy loado, y doy toda la ficha: ´Janice Bennett. San Lorenzo y el Santo Grial. La historia del Santo Cáliz de Valencia. Ciudadela´. Madrid, 2008. 334 pp. 19,50 €.

Diario de Ibiza

El impuesto de la orina o el 'vectigal urinae'

Ibiza no deja de sorprenderme: leo con un placer casi místico la quejumbrosa carta de un señor que en la catedral de Ibiza pidió el servicio para hacer pis y le obligaron a pagar un euro.
No sé si me asombra más el tono reivindicativo (¡queremos WC gratis en nuestras catedrales!) de la misiva o la narración episódica de los hechos, con el uso de una frase de Virgilio en La Eneida: «Auri Sacra Fames», o sea, ´dinero, puto dinero´ en traducción libre. Yo uso desde hace años este lema en mi blog, para referenciar este apego compulsivo a los bienes materiales.
Ignoro si es del Imserso este señor en aprietos. De ser así, ya debería saber que a la iglesia se va aseado y con las necesidades cubiertas, y por regla general, los ministros del Señor tienen la tendencia a pedirte un óbolo para el correcto funcionamiento de la Iglesia o para pagar a la señora de la limpieza.
Antes ni eso, la iglesia se limpiaba sola, es decir, cristianas generosas que dedicaban horas al mantenimiento del recinto. Pero yo no sabía que en las iglesias hay servicios, mingitorios ni vestuarios para cambiarse el chándal.
Los cristianos modernos nos llegan de la Península sindicados y le exigen a un obispo en quien no creen que les tenga preparados los lavabos, bien limpitos, para cuando ellos lleguen, triunfales y desmayados, a la gloriosa plaza de la catedral.
Yo no sé lo que dirá nuestro obispo opusdeísta. Las obras de misericordia hablan de dar de beber al sediento, siempre que no pida una gaseosa o champán francés, y dar de comer al hambriento, pero claro siempre que no te exija un entrecot a la pimienta. Sobre el orinar he mirado, pero se le pasó por alto al redactor jefe.
Este turista que le exige urinarios al señor obispo parece mostrar una distorsionado sentido de la revolución espiritual o social: a la iglesia se va a rezar y a dejarse seis euritos para entrar en el museo, muy interesante. El resto está justificado y hace años que lo decimos: hacen falta urinarios públicos, pero yo no pido que sean gratis. Muy al contrario, vigilados, limpios y seguros. Dudo mucho que el obispo de Ibiza quiera pasar a la historia como el castigador de la vejiga de los ancianos, ni como el emperador Nerón que implantó una tasa a la orina, el vectigal urinae, el impuesto de la orina a los artesanos de la piel. Ellos empleaban la orina, que se iba depositando indefectiblemente, gracias a la colaboración de los romanos, en unas bacinillas. El amoníaco de la orina era útil también para quitar las manchas de grasa.
En París tienen implantado el vectigal urinae desde hace décadas. Quizás Ibiza debiera rentabilizar la orina de estos dos millones de turistas, la orina es áurea por conocidas razones y también por ésta. Criaturas del Señor…